Poche parole a volte e in fondo la pace. O almeno ciò che ci s'aspetta. Giorni di persone sconosciute fianco a fianco. Uomini, donne, ogni cosa che non sia cosa. Che in fondo è l'odore di casa. Ciò che non sa parlare perché non ne ha bisogno.
E a noi destino altro non siamo che ciò per cui siamo. E così rumoroso, vistoso, noioso.
Ciò che resta c'è sempre stato e perciò non sa fare rumore.
