Com'è distante la luna. O quanto. Quanto sia non importa, almeno ora. Ciò che conta è che qualcuno lo fa per me, ogni giorno. Perch'io sia io e nuovo ancora. E muoia ora e mai più. Continuamente.
Come un attimo, la comprensione di un battito e da ora, come mai, lo so. So di saperlo.
Domani forse è ciò che era ma ciò che conta è che per quel battito è stato.
Illumino, poco, qualcosa, quel tanto che basta, di giallo, dall'alto, distante, spengo tutto.
Perché ciò che so è nulla. E ciò che potrei non è mai abbastanza.
